Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des éleveurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des achèvement. Sa maison, bâtie de pierre et de visée morne, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et quand bien même son appellation ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un ivresse que profondément redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les volontés de son âtre, observant les langues de pluie danser et se tordre en produisant des reproductions de marque incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son coeur, donnant son regard se sombre dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la majeure famine correctement avant qu’elle ne poinçon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une doigt invisible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du intention sec, et bientôt, les appétences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux voyances que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant via un champ de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une équivoque dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du chaos, une suspicion continu, se mettant à l'évacuation avec un tranquilité atrabilaire. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le légèreté court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le gerbe allait débiter, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses bras encore engourdies par la inquiétude. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du cible consumé et du voile qu’elle venait de découvrir. Le village était en essai, mais de quelle façon informer ce qui la redoutaient ? Le feu était déjà en rang, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en mettre l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes collé à les murs de chaume. Le silence semblait plus profond qu’à l’accoutumée, comme si même la mappemonde retenait son tête tête à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le gerbe, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant célestes noir. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait arrêter sans sembler constatée. Le village dormait, inconscient du cliché. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de dépit. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un sourde, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une humeur infiniment longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bouquet qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier commun où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une volupté s’éleva, vacillante au cadre de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait express, la projeta sur les ballots de paille entassés collé à le mur. Le gerbe prit d'emblée. Une lumiere rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le portrait du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses portrait. Seulement un vide efficient, une soin globale d’émotion. La voyance lui avait offert un système de cet pressant, mais le appréhender s'accomplir marqué par ses yeux éveillait en elle une émotion plus conséquente encore. Les démangeaisons s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence documentation. En trente minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires minois à la fureur de l’élément. Le fusée était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le intention sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le compter adevenir restait un choc. Le bordel régnait désormais. Les villageois luttaient fixé à l’incendie, sans enregistrer encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à répudier, et il avait réussi. Les libidos continuèrent leur valse macabre, et en plein milieu du désordre, Alisandre réalisa que son baladin dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait permis de voir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la aigreur de son ivresse : apprendre, mais ne pas très legs solliciter. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de oublier ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux sensualités. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans enfermer qu’il venait de profiter d' un futur déjà exposé dans les étoiles bien premier plan que les premières desseins ne s’élèvent.